MIS LIBROS
El Gaspar
El Gaspar es uno más de los tantos inmigrantes que han dejado atrás a sus familias y sus raíces para probar suerte en otro país. El curso de su vida muda varias ve- ces cuando decide establecerse en un poblado pequeño del Norte de Costa Rica. Capaz de desarrollar un amor especial por la naturaleza y por los animales que en ella encuentra, sus capacidades sociales se ven truncadas por su impulsividad y por la falta de perspectiva respec- to a su lugar, y al de los otros, en el mundo.
La felicidad toca a su puerta, personificada en Anita, una mulata jovial y alegre que le presenta mundos para él descono- cidos. Sin embargo, la oportunidad de una vida digna y completa puede ser desperdiciada si el joven se encasilla en sus limitaciones y presta mayor atención a sus ins- tintos que a la voz de su razón.
Relatos Suburbanos
En estos cuentos el autor busca retratar la realidad cruda y difícil de los barrios citadinos de Costa Rica, donde la noción del tico como un campesino buena gente y trabajador, ha sido desplazada por las drogas, la prostitución y la inseguridad que viven sus habitantes.
Proxenetas, adictos, traficantes homicidas y violadores, son los protagonistas de los relatos que intentan ilustrar una realidad existente, pero que le es ajena a la mayoría, que insiste en perpetuar la imagen de antaño de un país rural, ecológico y lleno de personas de buen corazón.
Confesiones
¿Qué dirías si te pidieran que cuentes una historia que ilustre tu personalidad? Quince personajes ficticios aceptan el reto e intentan proyectarse a través de los relatos que mejor los describen.
Dejando de lado que la mayoría de los seres humanos se retratan cómo ellos se perciben a sí mismos, el libro busca mostrar que en cada narrativa hay pistas para que el lector rebusque y elabore él mismo una imagen del sujeto que “habla”.
Si tuviéramos la oportunidad de escuchar a todos los seres vivos, podríamos encontrar en sus respectivas historias su propia unicidad y, tal vez, sea ese un común denominador que compartimos todos nosotros.
Belita
Mi hermana tuvo la suerte de pertenecer a ese pequeño grupo que perpetúa la tradición oral de las historias que generación a generación pueblan la Tierra, y mueren hasta que la última persona que sabe algo sobre ellas deja de existir. En el caso de Latinoamérica, parece que sigue los pasos de esas sociedades patriarcales cuya historia oficial es la de los hombres, mientras la de las mujeres pocas veces es contada. Si lo es, lo es dentro de las cuatro paredes de la esfera privada, ahí donde priman el café y los bizcochos. No se ganan, ni siquiera, el espacio secundario de un bar de mala muerte. No. En una mesa de tragos, cuando se habla de mujeres no es para exaltarlas, todo lo contrario, es para reducirlas, minimizarlas. La práctica de tomar guaro es una práctica de vindicación de valores del macho, aunque en ella participen mujeres. Así que no sería en una taberna de esquina donde se hablaría de la historia de mi madre. No. Sería en un domingo en la tarde, con olor de tortillas de queso con natilla y café chorreado. Y mi hermana estuvo ahí desde niña, para escuchar hablar de mi madre, de la madre de mi madre, y de la madre de esta última. Mi hermana estaba ahí todavía haciendo tortillas con natilla y chorreando café mientras sus dos hijas (las dos nietas de mi madre) y la hija de una de ellas, cuidan y chinean a mi madre en los últimos días de su vida.
Las líneas que siguen son los relatos de mi hermana. De estas historias, he escuchado diferentes versiones de distintas personas durante el transcurso de mi vida, pero transcribo lo que ella me empezó a contar esa noche de agosto. No agrego ni quito nada, no exagero ni desvalorizo ninguna de las narraciones que siguen, ni a sus protagonistas. La memoria de mi hermana falla a veces, pero como nos volvimos a encontrar en varias ocasiones, siempre para seguir conversando sobre mi madre, y sobre siete generaciones de mujeres que con amor y deseo de cuidar al próximo, permitieron que yo sea quien soy, y que muchas personas sean quien ellos y ellas son, gracias a que, por alguna razón (que podría ser justificada por cualquier cosmogonía, o por ninguna), pasaron cerca de la vida de mi madre.