Meus livros
El Gaspar
El Gaspar é um dos muitos imigrantes que deixaram suas famílias e raízes para tentar a sorte em outro país. O curso de sua vida muda várias vezes quando ele decide se estabelecer em uma pequena cidade no norte da Costa Rica. Capaz de desenvolver um amor especial pela natureza e pelos animais que ali encontra, as suas capacidades sociais são prejudicadas pela sua impulsividade e pela falta de perspetiva sobre o seu lugar e o dos outros no mundo.
A felicidade bate à sua porta, personificada por Anita, uma menina jovial e alegre que o apresenta a mundos desconhecidos para ele. No entanto, a oportunidade de uma vida digna e plena pode ser desperdiçada se o jovem for rotulado em suas limitações e prestar mais atenção aos seus instintos do que à voz da razão.
Relatos Suburbanos
Nessas histórias, o autor busca retratar a dura e difícil realidade dos bairros da cidade da Costa Rica, onde a noção do Tico como um camponês bem-humorado e trabalhador foi substituída pelas drogas, pela prostituição e pela insegurança vivida por seus habitantes.
Cafetões, viciados, traficantes assassinos e estupradores são os protagonistas de histórias que tentam ilustrar uma realidade existente, mas alheia à maioria, que insiste em perpetuar a imagem de outrora de um país rural, ecológico e cheio de pessoas de bom coração.
Confissões
O que você diria se lhe pedissem para contar uma história que ilustrasse sua personalidade? Quinze personagens fictícios aceitam o desafio e tentam se projetar através das histórias que melhor os descrevem.
Deixando de lado o fato que a maioria dos seres humanos se retrata como se percebe, o livro busca mostrar que em cada narrativa há pistas para que o leitor busque e crie para si uma imagem do sujeito que "fala".
Se tivéssemos a oportunidade de ouvir todos os seres vivos, poderíamos encontrar sua própria singularidade em suas respectivas histórias e, talvez, esse seja um denominador comum que todos compartilhamos.
Belita
Minha irmã tem a sorte de pertencer a esse pequeno grupo de pessoas que perpetua a tradição oral de histórias que, geração após geração, povoam a Terra e morrem quando a última pessoa que sabe algo sobre eles deixa de existir. Na América Latina, essa tradição oral parece seguir os passos das sociedades patriarcais cuja história oficial é a dos homens, enquanto a história das mulheres raramente é contada. Se contada, acontece dentro das quatro paredes da esfera privada, onde se compartilham café e empanadas. Essas histórias não ganham nem mesmo um lugar secundário na tagarelice de um bar sem nome. Não. Em um balcão de bebidas, quando se fala em mulher, não é para enaltecê-la; pelo contrário, é reduzi-los e minimizá-los. A prática da bebida é uma prática de reivindicação dos valores masculinos, mesmo quando as mulheres participam. Portanto, não seria em uma taverna de esquina onde a história de minha mãe seria contada. Não. Seria numa tarde de domingo, com cheiro de tortilhas de queijo cobertas com creme azedo e café quente. E minha irmã estava lá desde pequenina, para saber da minha mãe, da mãe da minha mãe e da mãe da mãe da minha mãe. Minha irmã ainda estava lá, comendo tortillas com creme azedo e pingando café enquanto suas duas filhas (netas de minha mãe) e uma de suas filhas cuidavam de minha mãe em seus últimos dias de vida.
Estas linhas são as contas da minha irmã. Dessas histórias ouvi diferentes versões de diferentes pessoas ao longo da minha vida, mas transcrevo o que ela começou a me contar naquela noite de agosto. Não adiciono nem omito nada. Não exagero nem desvalorizo nenhuma parte da narrativa que se segue, nem nenhum de seus protagonistas. A memória de minha irmã falha às vezes, mas desde então nos encontramos várias vezes, sempre para continuar nossa conversa sobre minha mãe e sobre sete gerações de mulheres que com amor e devoção cuidam de seus companheiro, me permitiu ser quem sou, e para muitos homens e mulheres serem quem são, porque por algum motivo (que poderia ser justificado com qualquer cosmogonia, ou com nenhuma), eles roçaram perto da vida de minha mãe.